"Carta aos 19%" por Ricardo Araújo Pereira

Antigamente, estávamos todos a viver acima das nossas possibilidades. Agora estamos só a viver, o que aparentemente continua a estar acima das nossas possibilidades. Começamos a perceber que as nossas necessidades estão acima das nossas possibilidades. A tua necessidade de arranjar um emprego está muito acima das tuas possibilidades. É possível que a tua necessidade de comer também esteja. Tens de pagar impostos acima das tuas possibilidades para poderes viver abaixo das tuas necessidades. Viver mal é caríssimo.

dia dos namorados

Vivo há uns anos com o meu gajo. Desde que começámos a passar tempo juntos nunca houve preocupação de nenhuma das partes em perceber o que eramos, nunca tivemos “a” conversa sobre o rumo das coisas ou de quais as intenções enterradas na sentimentalidade de cada um. Houve sempre, sim, muita transparência. Eu gostava dele, ele de mim, e por isso estávamos juntos. Combinávamos jantares, cafés, cinemas, copos (sozinhos ou com amigos), sem etiquetas de quem paga o quê ou de quem abre a porta a quem. Fomo-nos encantando um pelo outro no tempo que passávamos e acho que percebemos oficialmente que eramos namorados numa noite de copos em que a pergunta nos foi dirigida, entre risota geral o nosso segredo cúmplice tinha sido descoberto e a resposta mais que óbvia, sim. Nunca festejámos aniversários de casal, e ainda hoje quando me perguntam há quantos anos estamos juntos tento situar-me em acontecimentos paralelos da altura. Conversamos muitas vezes sobre as coisas que se passaram, com um brilhozito nos olhos, a nostalgia surge à luz dessas situações que vivemos e que deixam muitas saudades. Os amigos deixaram de se surpreender, à força do hábito, pelo nosso funcionamento. Mas ainda mandam uma ou outra laracha pelas noites especiais todas as semanas (às vezes mais do que uma vez por semana), noites reservadas apenas a nós, for no special reason, só porque sabe bem assim. Gostamos de conviver com os amigos, é algo de que nunca vamos prescindir. Mas também gostamos de estar sós, de viver momentos a dois, continuamos a rir que nem putos e a apanhar pielas juntos, a acarinhar-nos e apreciar quem está ao nosso lado. E claro que temos as nossas brigas, que não são bem brigas mas amuos, quando não cedo eu cede ele e vice-versa. Posso dizer que o amor ainda não parou de crescer, é uma planta. E que entre as relações que tive é a mais adulta por valorizar o essencial e deixar de fora o supérfluo.

Por toda a blogosfera aparecem os planos cor de rosa alheios para o dia dos namorados, as prendas fabulásticas para comprar à cara metade, os ursos pirosos nas montras, as frases foleiras escarrapachadas em cartões, os solteiros que saiem com solteiros para celebrar a “solteirice” e eu não vou mexer nem uma palha para alimentar esta loucura plástica de um dia instituído para ser “nosso” que não nos diz rigorosamente nada, nem diz rigorosamente nada sobre nós. Não preciso de um dia como o de amanhã para lhe dar coisas especiais, para lhe dizer coisas especiais ou para fazer coisas especiais. Já o fazemos durante os outros dias do ano. Está à vista nos gestos que trocamos, na nossa cumplicidade, intimidade, na vida que partilhamos. Por isso passaremos o dia de amanhã a ser o que somos, todos os dias. 

os meus cabelos brancos

Os meus primeiros cabelos brancos deram os seus ares de graça aos 24 anos. Foi uma herança passada pelo meu pai, que aos 20 já contava uma mão cheia deles na franja. 

Não sei se foi minha a autoria da descoberta, mas quando dei com eles (os brancos) adorava ficar plantada em frente do espelho. Os poucos fios perdiam-se por completo na imensa cabeleira (sempre tive e continuo a ter o cabelo comprido e muito denso), por isso gostava de resgatar aqueles três ou quatro e mimá-los qual Gollum do Lord of the Rings ("my preciouuusss"). Eram toda uma espécie diferente, um alienígena amistoso que tinha aterrado em cheio na minha cabeça. 

Recordo-me que ao relatar a novidade, a reacção devolvida por amigas do sexo feminino alternava entre o pânico absoluto (“horror”) e a piedade solidária (“coitadinha”). E também me recordo da S que, sem pudores, me aconselhava a fazer como ela: arrancar com a pinça os invasores brancos mal estes se atravessem a despontar. Tudo isto me parecia tontinho e completamente derivado de um fanatismo pelo politicamente correcto e pela eternidade da juventude.

A ver, é políticamente correcto e conveniente discursar sobre os aspectos positivos do envelhecimento, que o que importa mesmo é ter saúde, sentir-se bem na própria pele, focar nas coisas realmente importantes da vida. Coisas que a grande maioria de nós acredita, e bem, a 100%. Pergunto no entanto, onde está a causa de uma pessoa não se sentir bem na sua própria pele por ter cabelo branco? O que é que se extrai em parecer mais novo? Socialmente muito, claro. Talvez esteja aí o problema. Se existe a ideia generalizada de que ser jovem é bom (com os seus dissabores) e de que ser velho também o pode ser (com tantos ou ainda mais dissabores), onde começa e se prolonga a ilusão? A ilusão do querer parecer o que não se é. Por muito que nos tentemos convencer do contrário (e muito menos admitir), a velhice continua a ser uma assombração que (lá no fundo) ninguém quer ter por perto.

Não sou fundamentalista do naturalismo, e muito menos sou contra que cada um pinte a sua melena como bem lhe aprouver, desde que essa decisão seja consciente e individual. Não por convenção, por vergonha ou por os conhecidos(as) o fazerem.

Sei que me apela esta transformação física e adoro imaginar como será a minha farta cabeleira toda manchada de branco ou cinza. Também sei que, no momento em que me ache feia, pinto e pronto. Hoje, com 29 anos perdi a conta aos meus cabelos brancos e não preciso de os procurar, saltam bem à vista e competem com os outros.

No meio de tanto pensamento e ideias por formar, tenho só uma certeza. Não gostaria de ser, no futuro, uma mulher que, de tanto pintar, desconhece por completo o seu próprio cabelo.

desempregada

Aquilo que algumas pessoas trabalhadoras ignora, ou na melhor das hipóteses acaba por esquecer, é que a vida de um desempregado (categoria na qual me insiro) não tem um horário delimitado. Com muita tristeza e frustração apercebo-me através de desabafos com amigos e conhecidos a pré-concepção de que o meu tempo é, na sua maior parte, livre de preocupações. Uma espécie de férias onde retiro uma hora aqui-outra hora ali para procurar ofertas. Onde me quedo passivamente a ponderar o sentido da existência e a curtir o conforto do lar.

Aquilo que não se recordam, ou nunca sentiram, é a urgência constante. Esta busca que começa a partir do momento que desperto e termina no momento em que encerro o computador e me vou deitar. As visitas cíclicas ao Iefp, aos Portais de emprego, aos Jornais, as centenas de candidaturas não respondidas, o palmilhar qual barata tonta instituições, empresas e associações  e acreditar – sempre a acreditar – que a presença física bate aos pontos a virtual, mesmo que por isso leve com sorrisos amarelos e desinteressados, olhares quase suplicantes para desaparecer, porque não há vagas nem dinheiro e talvez a realidade do desemprego não seja tão fácil de encarar ali no sítio onde tanto se trabalha. O candidatar a áreas que nada têm a ver com a minha formação, porque é mesmo assim que tem que ser, para sobreviver: não encalhar, não estagnar, não afundar. E ouvir comentários irreflectidos como “recepcionista? Andas a fazer imensas candidaturas para recepcionista... pronto é a tua cena”. E aproveito para explicar, não. Não é a minha “cena”, está a anos luz “da minha cena”, mas é uma opção, entre várias opções para as quais também me candidato. Ser lojista também não é. E por incrível que pareça, nenhuma das candidaturas que fiz para esse cargo foi bem sucedida. Ou ainda as sugestões que, apesar de bem intencionadas, são ingénuas como “andas mesmo a procurar em todo o lado? Tens de tentar. Já foste ao iefp? Estás inscrita? Porque não vais mesmo às empresas? Já fizeste candidaturas espontâneas? Não basta ires à empresas, tens que falar assim, falar assado, dizer isto, já fizeste?” E sim, já fiz, já disse, já fui. E sim, continuo a fazer, a dizer, a ir. E se não respondo mais a estas vossas perguntas, é porque estou saturada. Porque nelas há um implícito de não me andar a esforçar o suficiente, e para mim, sinceramente, é um murro na cara.

aprende, estúpida #1

Conter o outro não é o mesmo que seres um contentor de lixo, e se o outro não consegue ver a diferença tens uma de duas escolhas:

1. traçar o limite

2. cagar e andar

Os debates ideológicos na blogosfera nunca deixam de surpreender, de tão visceralmente conduzidos. Transformam-se rapidamente em lutas estoicas de honra, com muita indignação, muito insulto, muita chapada simbólica. Seja zico, pêpa, crianças hiperactivas (do cronista Henrique Raposo). E acaba tudo a atirar pedras, querendo mostrar à viva força que a razão está no seu lado.

Vamos simplificar?

1. Há crianças hiperactivas? 

Sim.

2. Há erros de diagnóstico? 

Sim, chama-se negligência médica.

3. Falta de educação e hiperactividade são o mesmo? 

Não.

4. Há crianças mal educadas? 

Sim, muitas.

5. Os pais, não podendo receitar medicação, podem influenciar médicos a diagnosticar hiperactividade só para drogar as crianças e não terem que se chatear tanto? 

Até podem tentar, se o conseguirem voltamos à negligência médica.

6. Existem pais que desculpabilizam a má educação dos filhos com o rótulo de hiperactividade? 

Sim, há gente para tudo.

7. Deve-se pensar que todos os pais que dizem ter filhos hiperactivos estão a encobrir falta de educação?
Não.

8. Se a hiperactividade é um diagnóstico relativamente recente (e que antes era visto como simples má educação) significa que é inválido? 

Não, pergunto-me se alguém duvidaria (por exemplo) da esquizofrenia.

É mesmo preciso insistir na luta hiperactividade vs má educação? 

Deixem-se de merdas.

Eu não sei que vento siberiano decidiu passar por cá, mas quando chegava a casa vinha com os dedos congelados e o nariz transformado em estalactite. Não sou nem nunca serei (espero) uma fundamentalista das estações, gosto muito de cada uma delas. Claro que achar uma certa piada ao Inverno não é o mesmo que estar mortinha por ficar ensopada com a chuva, e também não é o mesmo que amar de paixão o chapéu de chuva atrelado ao corpo como um apêndice. Mas pergunto, em que estação se poderia desbundar assim o sofá, estilo urso em hibernação, a babar nos filmes, os cobertores polares em cima, o gato ronronar nos pés, torradinhas e cacau quente. Quem não gosta de ter o papo quentinho virado para cima em plena apoteose da ronha, e prefere andar a espumar raiva ou indignação com a chegada de cada Inverno que vá ginasticar a frustração para o Holmes, ou sei lá, emigre.

Ai tanto drama

Um amigo ficou profundamente chocado por não existir cá em casa uma máquina de lavar louça. Entre várias coisas, apelou ao indispensável dos “bens de primeira necessidade” e de não estarmos “num país de terceiro mundo”. E eu que vivi, durante anos, com um fogão de dois bicos (de onde saíram deliciosos jantares para grupos de 10 e 15 amigos) pensei que estivesse na amena cavaqueira. Nop, não estava. 

se ouço esta idiotice mais uma vez acredito que me vá rebentar uma veia

Já li e ouvi tanta gente de peito cheio falar dos "doutores" e de como todos querem é ser "doutores" e que o problema de hoje em dia, dos números elevados do desemprego, vão desaguar ao nem todos podermos ser "doutores". Porque ao que parece ser "doutor" é uma coisa de gente tacanha e inútil que na verdade foi estudar porque não quer trabalhar. Não meus filhos, não estudem porque não vale a pena. Até porque esses "doutores" que nos tratam quando estamos doentes, que nos investigam novos tratamentos, que nos ajudaram a ter carrinhos, microondas, telemóveis, computadores, androides, incluindo o adoradíssimo facebook (um apanhado que em nada faz jus ao "doutor"), não servem mesmo para nada.

Já se passou muito tempo desde que escrevo nos blogues, antes gostava de o fazer. Chegava a casa com um formigueiro nos dedos. Poderia dizer que não me recordo do momento em que começaram a crescer grandes intervalos entre os textos, mas sei quando, como e na verdade isso pouco interessa. A vida muda, nem sempre para melhor ou pior. Muda apenas, e foi o que aconteceu. Escrever um texto implica permitir tempo a sós, e apesar de tempo em si ser algo que me sobra não o usei para isto.

É uma tentativa, é um voltar.